BEHIND THE SCREEN

THERE IS A REAL PERSON.

MY DRAMATIC STORY

'CAUSE I'M NOT MISTER NOBODY.

« A qui ai-je l’honneur aujourd’hui ? » Demanda le docteur Norton à Lauren, le 15 aout. « Qui es-tu ? » Questionna-t-il le 16 aout. « Donne moi ton prénom, je te prie. » S’enquit le psychiatre, le 17 aout. « Vous êtes vraiment tordus, vous et vos questions chaque matin. Bianca. » Répondit Lauren, le 15 aout. « Lauren, docteur. » Affirma la demoiselle, le 16 aout. « Jusqu’à nouvel ordre, c’est Lauren. » Rétorqua la petite brune d’un air satisfait, le 17 aout. La jeune femme était dans cette prison blanche depuis maintenant trois mois et chaque matin, le psychiatre voulait savoir ce qu’il en était de son état mental. On la disait schizophrène. Elle les disait fous. Son psychiatre allait la guérir. Avec le temps. Avec de l’argent. Avec des médicaments. Ses parents y croyaient, Lauren s’en foutait. Bien sur, la nuit elle pleurait. A cause de Lui. Celui qui la rendait folle. Par un procédé encore inconnu, Il arrivait à s’immiscer dans sa tête et à se faire passer pour elle. Lauren était consciente, prisonnière dans son propre corps pendant qu’elle s’entendait parler, elle s’entendait être désagréable. Elle n’y pouvait rien, ce n’était pas elle, c’était Lui. C’était Ca. On disait que c’était dans sa tête et elle répétait qu’elle le savait. Puisqu’il s’insinuait dans sa tête comme le venin savait le faire. Tous les jours, elle était elle ou elle était Lui. Ce fourbe s’était appelé Bianca. Comme son second prénom. Comme s’il s’était agit d’une fille. La journée, elle se posait dans la cour de ce château blanc où elle discutait avec Lui. Il en avait des choses à dire, pas forcément intéressantes, c’était dommage. Et puis, Il vînt de moins en moins souvent. Lauren était rayonnante en son absence, contrastant avec ce Mal toujours aussi désagréable avec tout le monde, même elle. Le psychiatre se félicitait de son traitement, bientôt, Bianca disparaitrait et laisserait Lauren en paix. Mais la jeune femme s’était attachée à Lui, comme un ami, elle l’attendait. Elle voulait qu’il prenne possession de chaque parcelle de son corps, après tout, ce n’était peut-être pas son corps. Peut-être était-ce Son corps et non le sien. Qui sait ? Et si c’était-elle, qui empiétait sur Sa vie. Pourquoi pas après tout.


« Lauren, tu m’écoutes. » Pas de réponse. « Lauren, t’es peut-être schizo mais pas sourde. » Sa sœur se faisait un plaisir malsain de lui rendre visite dans cet asile de fou. Ou bien, elle tenait vraiment à Lauren. La différence n’était pas flagrante. En tout cas, elle était là. Alors que sa sœur se levait pour partir, la voix de Lauren résonna. « Je crois que je suis folle. » De stupeur, sa sœur se laissa tomber sur sa chaise. « Tu… tu crois… » Dit-elle ébahit. « Oui. Il n’existe pas. C’est moi. Lui, c’est moi. Tu comprends ? » Lauren avait les larmes aux yeux. Elle était cinglée. « Ça va aller. Tu vas voir, ça va aller. » Pour la première fois, Lauren se rendait compte de son mal. Après l’acceptation, la guérison. Les étapes se suivaient et ne se ressemblaient pas. Sa sœur s’était faite une raison, Lauren resterait dans cet hôpital psychiatrique, mais à présent, tout changeait. « Comment… Comment tu t’en es aperçu… » Osa-t-elle. Lauren se mit alors à chuchoter. « Il est venu me voir. En chair et en os. Il n’était plus moi, ça ne L’amusait plus. Alors Il est parti tourmenter quelqu’un d’autre. Tu m’entends ! Je ne suis pas assez bien pour Lui ! Je crois que je suis folle ! Il était à moi, Il était moi. C’est pas possible. » Lauren se mit à pleurer suivi de sa sœur. Elle n’était pas guérie.


« Vous êtes en pleine forme. Demain, vous aurez la permission de sortir. » Lauren était ravie. Elle était guérie. Elle était elle. Finit cette phase stupide de partage de corps avec je-ne-sais-qui d’imaginaire. Le médecin lui prescrivait des tonnes de médicaments mais qu’importe, cela marchait. Elle était juste elle. Un peu trop euphorique pour être vrai, c’était à cause des médoc’ avait-il prévenu. A cause de ces gélules, elle serait surement détendu un maximum – voir même un peu trop – elle serait stone toute la journée, mais sinon, elle serait elle. (Du moins, elle ne serait plus Lui, mais elle ne devait plus l’évoquer, alors elle ne l’évoquait plus). Après avoir vécu dans un hôpital, la liberté fut rude. Les gens étaient trop ou pas assez. Ils n’étaient pas elle et c’était dommage. Lauren se contemplait parfois dans le miroir quelques heures, se remémorant quelques souvenirs interdits. Le syndrome de Stockholm-version-complètement-cinglé, c’était un peu son cas. Sa sœur et le mari de cette dernière l’hébergeaient gracieusement pendant qu’elle reprenait ses études. Son adolescence était fichue, sa vie d’adulte commençait à présent. Une seule règle : Toujours prendre ses médicaments. Lauren n’était pas une anticonformiste et elle les prenait avec assiduité. Avec gourmandise, parfois. Avec regret, toujours.


Lorsque le mari de la sœur de Lauren rentrait du travail, il se plaignait toujours. Lauren n’aimait pas vraiment ça. Elle le détestait. Mais nuances, il y avait bien quatre choses qu’elle adorait chez lui. Son appartement, son argent, le sourire qu’il provoquait sur le visage de sa sœur et sa fille. Cette dernière était tellement jolie, avec des petites bouclettes sur les épaules, des petits pieds à croquer et des mains minuscules. Le mari en question, faisait confiance à Lauren et il lui laissait la garder toute l’après-midi. Pendant que des vipères attirées par la rumeur, répétaient au père de famille que sa belle-sœur finirait par sauter d’un pont avec sa fille, lui, se contentait de faire confiance à Lauren qui, elle, se contentait de surveiller et de s’amuser avec sa nièce. Toujours est-il que Lauren n’appréciait pas cet homme. Il avait toujours des histoires morbides à raconter. « Aujourd’hui, la femme de Mark a tué son frère, pourtant, elle jure que c’était pas elle […] Aujourd’hui, Carol s’est suicidée, tu sais la voisine qu’on croisait au supermarché. Ils ont dit que ça ressemblait au suicide parfait […] Depuis hier le petit Nathan est porté disparu […] Les trois filles de Margaret ont un mal étrange, une nouvelle maladie qu’elle nous dit. » De plus en plus de morts, de disparitions, de maladies. Lauren fronçait à chaque fois les sourcils mais restait muette. Tout cela était étrange. Plus qu’étrange. Les jours défilaient et la presse locale se faisait un certain plaisir à tout relater, voir peut-être même déformer. Et puis, on passa du mystère au fantastique. D’après la presse, la seule explication possible était la présence de créatures surnaturelles. Contrairement à ce que l’on pourrait penser, les gens n’ont pas pris cette information à la rigolade, comme s’ils cherchaient depuis toujours un Harry Potter sous l’escalier de leurs voisin ou un Edward dans les lycées de leurs enfants. Tout a ensuite été très vite, le mari de la sœur de Lauren y croyait dur comme fer alors que Lauren n’y croyait pas. Sa sœur était indécise. Au départ, Lauren regardait simplement d’un mauvais œil les gens qui s’approchaient trop près d’elle et les gens en faisaient autant. Cependant, à cause de cette histoire et de la maladie de Lauren, cette dernière était quelques fois persécutée lorsqu’elle sortait, voilà pourquoi, bien vite elle ne quitta plus l’appartement. Un soir, ce fut le chahut. Pire, l’exode. Les gens fuyaient les grandes villes et finalement, Lauren n’en savait pas plus. Le beau-frère de la jeune femme voulut s’en aller. Où ? Ailleurs. Lauren refusa, sa sœur demanda a son mari de rester, ne voulant pas l’abandonner. Seulement, trois semaines plus tard, le mari mourut. On ne parla même pas d’accident. On évoqua tout de suite la thèse d’une bête. D’un monstre. Lauren du se résoudre à croire à ses histoires à dormir debout tandis que sa sœur pliait bagages. Pour aller où ? C’était n’importe quoi cette manie de fuir ‘quelque chose’ dont on ne savait même pas quoi. Finalement, Lauren préférait encore rester dans l’appartement plutôt que de se mouvoir en même temps que tous les autres, c’était un plan complètement absurde. Toujours est-il que la jeune femme préférait encore regarder la télévision. Et c’est comme ça, qu’elle vit à la télévision ces camps… Ces effroyables et épouvantables camps. Déjà internée pendant une bonne partie de sa vie, elle imaginait ce que les gens pouvaient éprouver. Il était clair que jamais elle ne laisserait quelqu’un l’enfermer de nouveau. Plutôt mourir (et ce n’était pas des paroles en l’air). Lors de ce reportage, elle y vit sa sœur et sa nièce… Enfermées. Comment ces reporters pouvaient montrer cela sans ne rien faire ? La caméra sembla se couper brutalement et le présentateur parut inquiet pour le reporter. Tant mieux, il avait voulut tenter le diable, il s’était fait pieger. Voilà pourquoi Lauren ne quitterait plus cet appartement, c’était chez elle après tout.


Lauren tremblait. Bianca gisait sur le béton froid d’une cage d’escalier dans un immeuble désaffecté. Elle devait se lever, il le fallait. Sa tête avait beau lui hurler dessus, rien n’y faisait. Avec un effort certain, elle prit la bouteille d’alcool qui se trouvait à côté d’elle et en bu une grosse gorgée. Une fois le breuvage passé, Bianca se releva, attrapant la rampe d’une poigne ferme. Les yeux injectés de sang, elle attrapa sa veste et son couteau de cuisine qu’elle planqua entre sa peau blafarde et son jean crasseux. Dévalant les marches quatre à quatre, Bianca se trouva dans une rue déserte. Cette petite ville semblait morte, pourtant, elle connaissait un bar transformé en supermarché, pharmacie, tabac et tout ce que l’on veut d’autres. D’un pas assuré, elle s’y rendit et après avoir passé les portes, elle fronça les sourcils. Personne, excepté le barman. « Un paquet de clopes. » Dit-elle, déjà énervée. « Y en a plus… Lauren, c’est toi ? » Toujours les mêmes putains de questions. « Bianca. Et parle pas de Lauren, putain. Bon, un verre de vodka alors. T’as bien ça derrière ton comptoir de merde, non ? Ou c’est trop demandé pour un gros porc comme toi ? » Bianca n’était pas d’humeur. Le barman s’éclipsa un instant et refit surface avec un verre et une bouteille. A peine eut-il posé le verre rempli d’alcool que Bianca se jeta dessus. Avant de s’effondrer sur le bar. « Putain… »

« Jaaaack ! » Lança Lauren, grand-sourire, la tête lui tournait encore. Lauren connaissait Jack, le barman, depuis plusieurs semaines. Ce dernier connaissait également Bianca, mais cette dernière prenait un malin plaisir à le considérer uniquement comme un barman et non comme un ami, ce qui n’était clairement pas le cas de Lauren. « Tu m’as drogué ! » Râla un instant la demoiselle, allongée sur un sofa. L’ami en question se contenta de hausser les épaules. « C’était quoi ? » Demanda-t-elle, soucieuse. « GHB. » D’où ce mal de crâne. L’homme d’une trentaine d’années, posa sur la table basse deux flacons de médicaments, le traitement de Lauren, pas du GHB. « C’est tout ce qu’il me reste. C’est pas ici que tu vas en trouver plus. Si tu veux des médicaments spécialisés, faut aller en ville. » Lauren n’aimait pas cette idée. Après s’être enfuie de chez elle, elle avait trouvé cette petite ville, ce petit bar et Jack. C’était cool et même si elle ne se sentait pas chez elle, c’était mieux que rien. Malheureusement, il lui fallait des médicaments pour son traitement, elle ne voulait pas que Bianca lui gâche la vie. Finalement, elle se mit à rire. « Merci en tout cas, je n’ose même pas demander pourquoi tu as du GHB sur toi… » Comme si Jack pouvait faire du mal à une fille, n’importe quoi. Se relevant, Lauren partie vers une grande ville. De toute façon, ça craignait surement moins qu’ici et là-bas, tout serait peut-être normal. Peut-être. Ou pas.

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